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Une roue part. L'omnibus bascule. Trois negres sautent de I'imperiale, se souffletent en se relevant. Les voici blancs. A chaque gifle, ils changent de couleur. Car les images de Melies, peintes a la mam comme des jouets, ont des couleurs qui jouent. De celles dont on dit, pour les vitraux, par exemple, qu' « on ne les retrouvera plus ». Pas une absence de noir, le blanc ; pas le noir, le rouge de velours. On constate l'existence du jaune, voir les enseignes « Au Soleil », et du vert pour villas de banlieue. Ces couleurs toutes neuves reveillent les cliches, font les joues fraiches comme des roses et les yeux purs comme vous voudrez.
Que se passe-t-il ? Devant l'entree du Theatre Robert Houdin, un maitrequeux empoisonne un hotel au vert-de-gris sur l'ecran. Les locataires se ruent vers les cabinets, disputent leur tour, se prennent le ventre. Coliques, fusees au cul. On passe une autre bande. Soudam, des gosses crient, reclament : « la merde, la merde ». Petits enfants deviendront grands. On les sert aujourd'hui.
Aujourd'hui, Melies vend des trompettes pour enfants dans une gare ; 1'inventeur est enfin mine. Avec la guerre, le monde a pris sa revanche contre un esprit dont la richesse fabuleuse et la purete le deiangent. Mais, comme les prestidigitateurs ont des jeux de memoire, le Roi dix-huit ne valait pas ses Dames, seul en France, Georges Melies peut rendre au cinema le secret d'une beaute morte, laissee pour morte, qui n'en finit pas de dormir.
Aout 1929. Paul Gilson.
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